La morgue

Lo que hace que funcione una película de terror son las atmósferas. Tal vez las presencias o los seres fantásticos sean lo de menos si las atmósferas están bien logradas. Ese es el caso de La morgue, una película a la que sus guionistas, Ian B. Goldberg y Richard Naing, dieron énfasis a una ambientación que, con economía de personajes y de escenarios, explota el suspenso para inquietar al espectador y generar ese desasosiego asociado con el miedo.

Con esos elementos, y unas actuaciones sólidas de sus protagonistas, el cineasta noruego André Øvredal (Trollhunter, 2010) consigue que su historia funcione: los personajes están solos, confinados a un sótano debido a un evento meteorológico que asimismo los incomunica. Los espacios cerrados son un elemento de manual para las historias de terror. Mal empleados son un cliché cansino. Bien empleados nos meten de lleno a miedos ancestrales. En La morgue hay un padre, un hijo y el cuerpo inerte de una bella chica inexplicablemente bien conservado a pesar de las condiciones en que fue hallado: en medio de un escenario sanguinolento en el que cada miembro de una familia había sido desmembrado y el cuerpo de la chica estaba semienterrado e intacto. El padre y el hijo, Tommy (Brian Cox) y Austin (Emile Hirsch), practican durante la noche la autopsia a dicho cuerpo a pedido del sheriff local (Michael McElhatton). En el sótano de su casa han acondicionado todo lo necesario para tener la morgue del título en español, un servicio forense bien equipado. Conforme van examinando el cuerpo de Jane Doe (así fue identificado y es interpretado por Olwen Kelly) van encontrando cosas más y más extrañas. Y van ocurriendo otras tantas que son inexplicables.

Por un lado, del análisis externo deducen poco (que fue atada y probablemente torturada, pero no tiene otras señales), pero conforme analizan los órganos descubren que por su estado implicaría que la chica fue quemada, envenenada y torturada lenta y minuciosamente. Lo que van sabiendo implica cuestiones difíciles de aceptar por la formación científica del padre. Øvredal dispone elementos que parece que en cualquier momento desbordarán la cinta hacia los clichés más elementales. Pero afortunadamente no es así. Hay elementos sonoros, por ejemplo, que al principio parecen ingenuos pero que conforme avanza la cinta adquieren un cariz realmente aterrador (ese cascabel). Los pasillos sombríos ante la falta de energía son aprovechados siguiendo con rigor las pautas del género, pero con elementos sumamente inquietantes. Los ojos grises de Jane y su inmovilidad mientras está siendo diseccionada son más terribles que si se estuviera moviendo. Además, la apertura física que sufre su cuerpo es una metáfora de lo que en parapsicología llaman cuerpo abierto, que es la supuesta capacidad de alguien de salir de su cuerpo físico. Los personajes de Tommy y Austin tienen profundidad y atraviesan un proceso de duelo del que no han podido salir (la pérdida de la esposa y madre), lo que los vuelve vulnerables. Y, por si fuera poco, el final no es convencional y deja abierta la posibilidad de una continuación.

Javier Pérez Nadie quiere acompañarlo al cine porque come palomitas hasta por los oídos e incluso remoja los dedos en el extraqueso de los nachos. Le emocionan las películas de Stallone y no puede guardar silencio en la sala a oscuras. Si alguien le dice algo, él simplemente replica: "stupid white man".